DIA DE ANIVERSÁRIO
ao Hugo
Sempre que te escrevo aparecem fusos entre nós:
11 da manhã em Isla Negra e duas da tarde
no teu quarto. Na casa de Neruda mesmo as figuras de ré
olham o mar. Coleccionáveis, como as que se vendem
numa barraca cá fora, de vários tamanhos e preços.
Escrevo-te para qualquer lugar que nunca sei onde fica.
Cão de caça, procuro os teus vestígios por aí:
entre as roupas que faltam busco as que te agasalham,
cheiro a louça que sujaste, procuro a ciência da tua natureza
espalhada pela casa. A casa de Neruda em Isla Negra
é transparente: posso segui-la ao longo da costa, da voz do guia,
essa voz absurda que podias ter ouvido três horas antes
se não houvesse fusos entre nós. Talvez o poeta
se tenha picado num fuso e o exílio fosse apenas a cegueira
dos outros. Imponentes as figuras inclinadas miram longe,
para lá do vidro. A mais bela olha a campa de Neruda
por entre a multidão de visitantes que exigem uma fotografia
com ele. Instantâneos: vão e outros vêm ser fotografados.
A terra é fotogénica e está sempre à mão. Agora já é tarde
em Isla Negra e demasiado cedo no teu quarto.
Talvez o amor seja uma figura de proa desafiando o barco
por entre o alvoroço das águas. Está virada para ti
que nunca sei onde estás e és o meu norte.
UM COPO PARA A MINHA SEDE
Bairro árabe. Subir e descer.
Dentro do que sou e não sabia.
O cheiro das vogais colorindo o colo
das montanhas. O meu filho dorme
com o nome das ruas junto ao Darro
e o pequeno gato que apareceu à porta.
Os nossos passos são o arabesco do gemido
do pequeno Boabdil em plena queda.
Tu és o meu gerúndio, a negação do tempo
fora das muralhas. Intocável o esquecimento.
Desço pelo teu corpo até ao empedrado das ruas
e o meu coração rasteiro come a poeira
do vento. Um copo para minha sede.
Aprendo com a cidade
a trazer o instante no bolso das moedas.
Granada já não chora e o rio estende-me
O seu leito. Deverei pernoitar neste caminho
onde a asa ferida do pássaro lhe alimenta
o voo? Aprendo o riso órfão dos muros de argila,
os sinais dos mortos subindo pelo ar
até à mesquita. Aprendo com a língua das ruas,
com os dentes de leite de Albayzin.
Fim de tarde. Procissão de cores comendo
a blusa até à carne com um copo de vinho
e a neve da montanha. Dentro de mim
a pele da cidade penetra o corpo dos ciganos
em voo rasante sobre nada.
Rosa Alice Branco é poeta, ensaísta, investigadora e tradutora. Com um PhD. em Filosofia, tem 4 livros de ensaio e 13 livros de Poesia em Portugal e vários livros no estrangeiro. Cattle of the Lord foi considerado um dos 12 melhores livros de Poesia de 2016, nos USA. Em 2018 sai Traçar um nome no coração do branco pela Assírio & Alvim, a mesma editora que, em 2022, lhe publica: Amor cão e outras palavras que não adestram. Em Outubro de 2022, o livro de divulgação A Cor das Coisas é publicado pela Contraponto Editores.