Questione di stile
I tuoi versi sono grigi –mi dissero–
Mancano di stile
Sembrano racconti inconclusi.
Forse non sapevano che la Poesia
Mi trasforma continuamente
Un giorno sono Curdo, l’altro Albanese
Un altro ancora, sono un treno
Colpito per errore da un missile Americano.
Credevo d‘essere nato per scrivere Aforismi
Ma la Prosa della vita mi confonde le idee
E domani forse sarò dentista, medico, giardiniere.
Io lo so! Non sono un Poeta
Ma la poesia mi dorme accanto
Con in tasca una scatola di colori.
Io non so cos’è la Poesia
Ma la vita credetemi
È una questione di stile.
I miei poeti preferiti
Leopardi, per aver respirato
Fino all’ultimo l’infinito.
Saba, per essere stato onesto con tutti
Anche con se stesso.
Ungaretti, per aver cercato l’immenso
In una parola sola.
Sereni, il più grande Poeta
Del silenzio creativo.
Penna, che ha scontato la vita scrivendo.
Pasolini, per la sua lettera al Papa
E le sue Eresie.
Caproni, per aver raccolto tutte le parole
In fuga dall’anima mia.
Roversi, per aver scritto
Un libro che non c’è.
Rimbaud, perché gioca a scacchi con Duchamp.
Apollinaire, perché amava l’Arte.
Withman, perché s’addormentava tra le foglie.
Celan, per essere sopravvissuto alla Storia.
Rilke, perché ha vissuto dieci anni senza scrivere nulla.
Pessoa, per il suo occhio Giapponese.
Prevert, perché amava la gente.
Borges, perché vedeva solo con l’immaginazione.
Giordano Bruno, perché mi ha dettato
Gli Aforismi Satanici.
De Andrè, perché era un Poeta
Che sapeva anche suonare.
E pensare che io
Stavo quasi per diventare scrittore.
Le lacrime del diavolo
Théophile Gautier
Amavo le parole fatte d’aria e di terra
Cercai d’essere acqua e fuoco
Un respiro d’amore
Tra l’umiliazione e l’estasi.
Toccavo con mano l’invisibile
E respiravo corpi distanti
Millimetri e millimetri di perché.
Per te fui fragola e sogno
Ma forse ero solo un colpo di vento
Che cercava nell’abisso
Le radici della sua solitudine
Come un silenzio di neve
Che si scioglie tra i languori
Di un corpo male amato
E le lacrime del diavolo
Che brucia tra le fiamme dell’Universo
L’alfabeto di un’impossibile redenzione.
Non assassinate i poeti
Per Guillaume Apollinaire e Sergio Gabriele
Non sappiamo niente dei Poeti
Di quelli veri intendiamoci
Di quelli che quando non disturbano incantano.
De resto si sa, ci sono Poeti e Poeti
Come Uomini e Uomini
Io non parlo dei Poeti arruolati
Alla giostra dello scandalo
Né di quelli dalla palpebra d’oro.
Penso a quei Poeti
Che parlano una volta sola
E a quelli che pensano per tutti
E ardono un’intera vita nel silenzio.
Penso ai Poeti morti
Per troppo amore, troppa solitudine
E magari ci hanno lasciato
Un sorriso lieve, un abbraccio in concluso
Non a quelli che ti lapidano di lusinghe
E poi ti strappano l’Anima
Lasciandoti marcire nel letame quotidiano.
Ora che non scrivo più, non parlo più
Non penso nemmeno ad alta voce
E mi accontento di vivere all’ombra dei baci
Tra le cicatrici di una stella
E il sorriso di una brunetta gentile
Vi chiedo solo di non assassinare i Poeti.
Ma se un giorno scoprissi d’essere un poeta
O un silenzio scolpito nell’urlo della Storia
Io con ammirazione mi ucciderei
Tanto tanto poeti
In una stanza c’erano tanti Poeti
C’erano quelli famosi, gli Accademici,
Gli aspiranti Nobel
Quelli esordienti e quelli così così,
Ma erano tanto, tanto Poeti.
Non mancavano le damigelle frau – frau
Le adorate muse dal nasino all’insù
Né le vedove addolorate ma senza tabù.
Tutti misuravano sguardi, parole e gesti
Qualcuno sorrideva da lontano
A qualcun altro che fingeva di non vederlo
Si guardavano, s’ignoravano, si specchiavano
C’erano proprio tutti
Ed erano tanto, tanto Poeti.
Io che avevo in tasca
Tre barchette d’inchiostro
Due pagine di cielo
E un Amore invisibile
Finsi d’essere lì per caso
D’esserci per errore
Ma mentre andavo via
Qualcuno disse.
“Ma tu non sei un Poeta?”
Si! –risposi– ma solo un poco.
All’ombra della leggerezza
III
La leggerezza ha la forza
Del mare d’inverno
Del magma dei vulcani
Dei fulmini notturni
Ma si spegne come una lucciola
Appena cerchi di catturarla
Donato Di Poce. Questione di stilo. Eretica Edizioni, 2022.
https://www.ereticaedizioni.it/prodotto/donato-di-poce-una-questione-di-stile/?fbclid=IwAR3W_i7ndUUZ3VCl1yHgKZRuNgXNFIffMQwGWzmS-HN3p3xqbVM4U0Qkl9c
Donato Di Poce es un poeta, fotógrafo, artista visual y crítico literario nacido en Sora, Frosinone, Italia, en 1958. Ha publicado más de una veintena de títulos de poesía, más de 40 libros de artista para la mítica editorial Pulcinoelefante y numerosos compendios y ediciones de crítica sobre poesía, fotografía, pintura y artes visuales. Entre sus títulos más recientes se encuentran el estudio Giordano Bruno. Un poeta al rogo (Eretica, 2021), el libro de poemas L’altro dire (Helicon, 2020) y la compilación de pintura y fotografía Poetiche dell’invisibile (I Quaderni del Bardo, 2020). Es uno de los aforistas italianos más prolíficos: cuenta con una decena de títulos, entre los que destacan Taccuino Zen (I Frutti dell’Albero Edizioni, 2003), Poesisimi (Onirica Edizioni, 2012), Lampi di leggerezza (Acquaviva Edizioni, 2017), Poesismi Cosmoteandrici (I Quaderni del Bardo, 2018) y Una virgola per pensare (I Quaderni del Bardo, 2022). Editó, en coordinación con Hiram Barrios, la antología bilingüe Silenzi scritti. Aforismi / Silencios escritos. Aforismos (I Quaderni del Bardo, 2020), que congrega a 14 aforistas actuales; 7 italianos y 7 mexicanos. Algunos de sus libros se han traducido al inglés, al español, al árabe y al rumano. Reside en Milán desde 1982.
Hiram Barrios (Ciudad de México, 1983). Ha traducido poemas de Edoardo Sanguineti, Roberto Roversi, Alda Merini, Bartolo Cattafi y aforismos de Carlo Gragnani, Fabrizio Carmagna, Rinaldo Caddeo, entre otros. Preparó la antología bilingüe Voces paranoicas. Bitácora inédita, de Eros Alesi (Cuadrivio, 2013) y coordinó, junto a Donato Di Poce, la antología bilingüe Silenzi scritti / Silencios escritos (I Quaderni del Bardo, 2020), que reúne la obra de 14 aforistas: 7 mexicanos y 7 italianos.